Los chants de Bada-Luna e autras patòfias

Resumat

[oc]
Lo Bernat Combi, òm pòt pas dire que sa pluma li eschape, mai que la laisse corre ni desgerpar. En quinze ans cent pitas pajas – en ‘nar sovent a la linha -, li chau mai de bois per se chaufar que per plejar son òbra de papiòu. (Si m’auvia parlar d’òbra ! …)

Son pair era d’aquilhs Combi d’a Sent-Ibard, sa mair d’aquilhs Desagulhier d’Usercha. Podia mas far de naisser dins quilhs ranvers, se’n gardet pas. Sa vita ? Segur – l’avetz beleu auvit quauqu’un còp – li ‘rieba de chantar, musicar mai dire, mas zo fai mas de temps qu’autre de tras de broa, ‘laidonc qu’au raive – au melhor, lo meschaent – l’i se ten, e coma bargaire de colors sornas, per li trobar un mestre !…

Ne’n naissen quilhs mots. Lo desesper l’i se neja de desriseia, d’un pam de nas, d’una pingraula, l’i s’esniura mai que mai d’una lenga de sabor, d’imatge, de perfum, que lo Combi, plen còrs, ‘trapa d’amor.

Vos damòra pus mas l’i ‘nar veire.

[fr]
Le Bernard Comby, on ne peut pas dire que sa plume lui échappe, ni qu’il la laisse courir ou déraper. En quinze ans cent petites pages – en allant souvent à la ligne -, il lui faut plus de bois pour se chauffer que pour vêtir son oeuvre de papier. (S’il m’entendait parler d’oeuvre !…)

Son père était de ces Comby de Saint-Ybard, sa mère de ces Désaguiller d’Uzerche. Il ne pouvait naître que par là, il ne s’en priva pas. Sa vie ? Bien sûr – peut-être avez-vous eu l’occasion de l’entendre – il lui arrive de chanter, jouer ou dire, mais il ne le fait que de temps à autre en bordure de marge, alors qu’au rêve – au meilleur, le mauvais – il se tient, et comme broyeur de couleurs sombres, pour lui trouver un maître !…

En naissent ces textes. Le désespoir s’y noie de dérision, d’un pied de nez, d’une pirouette, il s’y enivre plus encore d’une langue de saveur, d’image, de parfum, que le Comby, à plein corps, prend d’amour.

Il ne vous reste plus qu’à y aller voir.

En occitan, avec traduction française en regard.